La pérdida

Imagino que existe mucha semejanza entre los sentimientos ante la pérdida de un ser querido y el derrumbamiento de todo el entramado de valores que han sostenido a una persona a lo largo de su vida.

Y digo imagino porque, afortunadamente, aún no he pasado por lo primero. Por desgracia, y como creo que ocurre con otros muchos españoles, me encuentro inmerso de lleno en la desesperación por la pérdida de la idea de España tal y como la he entendido hasta ahora.

La España que yo conocía no gozaba de una salud de hierro, pero nada hacía prever un fatal desenlace. A pesar de sus muchos defectos, podía incardinarse claramente dentro del concierto de los países occidentales; vivíamos en un Estado de Derecho en el que los tribunales, a pesar de barrer casi siempre a favor de los poderosos, no dejaban a estos sobrepasar ciertos límites; gobiernos de distinto signo se habían sucedido teniendo siempre la clara voluntad de no ceder al chantaje de los terroristas; las heridas del pasado parecían haber cicatrizado para siempre; en definitiva, una democracia mejorable, pero tolerable.

Esta idea ya no existe para mí. España es hoy aliada de repúblicas bananeras, y sospechosa para los países civilizados. Los inversores extranjeros huyen despavoridos ante la feroz intromisión del Gobierno en la economía. El eufemismo diálogo encubre la rendición ante los terroristas. Las víctimas del terrorismo son vilipendiadas desde el poder y sus terminales mediáticas (¿o acaso es el Gobierno la terminal política del poder mediático?). La mera defensa de los signos nacionales (bandera, himno) te convierte automáticamente en apestado. La enumeración de catástrofes podría seguir un buen rato, y con tendencia a agravarse.

Sin embargo, lo que me interesa hoy es diseccionar la evolución de los sentimientos provocados por esta dolorosa pérdida.

Una vez conocido el diagnóstico de haber entrado en estado terminal, uno se aferraba a la negación. No puede ser verdad. Decidme que no es cierto. Los que me lo cuentan están exagerando. Todos estos disparates no llegarán a más. Las instituciones acabarán funcionando, y el Estado de Derecho prevalecerá. Los españoles se darán cuenta de la estafa y reaccionarán.

La siguiente fase es la más dura, la constatación de la evidencia. Los poderes moderadores no han moderado nada. Los tribunales se han plegado a los traidores. La apisonadora mediática ha declarado la verdad oficial. El pueblo ha agachado la cabeza. La trola monstruosa (11-M) no ha sido desenmascarada. El corazón de las tinieblas. “El horror, el horror…” (Conrad/Coppola/Brando dixit). España ha muerto.

A continuación, la perplejidad al comprobar que, pese a todo, la vida sigue. Nada cambia en nuestro entorno. Las amistades siguen ajenas a nuestras preocupaciones. Los coches siguen circulando, y la Liga de fútbol se desarrolla sin mayor incidencia. Lo que para uno es importante, doloroso, trascendente, no le afecta al resto del mundo.

Por último, el relativo alivio. Se asume la pérdida. Esa idea de España ha muerto, y nunca más volveré a encontrarme con ella. Que descanse en paz. Procuraré no olvidarla nunca.

Eso sí, en honor a la difunta, jamás aceptaré suplantadoras. Esta no es la España que recibimos de nuestros padres. Esta no es la España que muchos querríamos dejar a nuestros hijos. Sed felices con ella. Que os aproveche. No os estropearemos el festín, pero no nos pidáis que participemos en él. Sois más, sois casi todos, tenéis el poder, y puede que lo tengáis siempre, pero como a Winston Smith en 1984, no nos haréis decir que dos y dos son cinco.

Y, a partir de aquí, sólo queda la fe. ¿Hay vida después de la muerte? ¿Resucitará España? Pienso que la respuesta sólo puede ser otra pregunta: ¿merecemos que eso ocurra?

Tucco/Rolón